熊燕(湖南)
　　1
　　很想在一个晴朗的日子，于遥远的异地，为你摘一片金黄的梧桐叶，折成窄窄的月牙舟，舀满春天迟到的口信。
　　船那头是你，船这头是我。中间隔着整条银河的倒影。
　　或者，在风雨敲窗的午后，写一首不押韵的诗，用低声的句子，去钓天边那尾不肯现身的虹。
　　线放得很长，收不收得到，不重要。
　　2
　　别怪我。门没有上锁，只是转轴生了锈。
　　从记事起，我就习惯在深夜把心事叠好，塞进墙缝，等梅雨季来临，看它们慢慢发霉，长出灰绿的苔。
　　苔干了，就碾成粉末，混进字词里。
　　句子写完，连我自己也忘了钥匙丢在哪一年。
　　有时翻旧本子，突然读到某一行，愣住，像推开一扇早就以为锁死的门，里面坐着多年前的自己，抬头看我，没说话。
　　3
　　你这样定定地望着我，目光像一柄未出鞘的刀。你想知道我胸口那团沉默，还要蜷缩多久，对吗？
　　我不锁门。我知道你的怀抱足够宽，能容下我所有陈年的雨。
　　可午夜总有风，从窗缝里硬挤进来，带着落叶的齿痕，把梦咬得坑坑洼洼。
　　我关窗，关灯，关掉所有的缝隙，却关不住影子在地板上慢慢拉长，爬到墙角，蜷成一小团，像另一颗心脏在跳。
　　而你，我的朋友，那时你正坐在窗下。窗内有暖黄的灯，有热茶，有轻轻的笑声。
　　这很好，我为此真心高兴。
　　只是，每个人的窗都朝着不同的方向。
　　你的窗外是正在升起的日出，我的窗外是还没停的雨。
　　就算同一个月亮照进来，落你桌上是银的，落我手心里，是凉的。
　　但凉也有凉的好处，至少窗还开着，手还伸着，雨还落着。你那边天亮的时候，记得隔着窗，喊我一声。