杨崇演（浙江）
　　春眠不觉晓
　　困。眼皮沉，身子软，骨头里像灌了蜜。
　　春夜是被子，棉花的暖，阳光的香，统统缝进去。
　　母亲曾说，春天里的人，都是猫变的。
　　墙角那只花猫，蜷成团，呼噜均匀。它的春天简单：檐下，瓦上，或者谁的膝头。
　　我的春天也简单：不必急着赶路，闹钟停了一整个季节，指针在某个数字上打盹。
　　梦里我成了孩子，赖在母亲床上。她早起劳作，脚步轻起轻落。门帘掀了又放，光进来，又暗下去。母亲在替我挡着风，让我不觉晓。
　　如今轮到我做那个挡风的人。孩子也在春晨贪睡，我不叫他。看他睫毛轻颤，嘴角微扬——定是做了一个美梦。轻轻带上门，像母亲当年那样。
　　在这即将放晓的天光里，我不是谁的员工、谁的父亲、谁的儿子。我只是一只猫，偷得一个囫囵的好梦。

　　处处闻啼鸟
　　辨不出是什么鸟。歌唱的声音有脆的，有哑的，有唱完一句还要拐个弯的。
　　听不懂它们的语言，但知道它们是撒在春天的音符——春天的诗意，还需要解读吗？
　　推门出去，露水打湿鞋帮。
　　柿子树上蹲着两只麻雀，一只埋头啄羽毛，另一只歪头看我，然后扑棱棱飞走。翅膀声很急，像在抱怨：这人怎么不睡了？
　　天天都睡到日上三竿，还睡？只是鸟鸣像根羽毛，在耳孔里挠，痒酥酥的，哪里还躺得住。
　　千百年来，孟浩然听见的，母亲听见的，与我此刻听见的，是同一批鸟吗？
　　不，鸟早换过无数代。但鸟鸣声没变，欢腾的声波，犹似春日的邀请函，从未过期。
　　“处处”二字真好，不是一处，不啻一只。这春的天罗地网，没有谁能逃得过。
　　于是我也应和，轻轻吹起口哨。

　  夜来风雨声
　　睡到一半，醒了。
　　耳朵先醒的——有什么在敲窗。不，是整个世界被谁轻轻摇晃。
　　哦，是风，也是雨，声声入耳。
　　听雨，起初稀疏，一滴，两滴，然后密了，成线，成帘，成整夜的私语。
　　雨是纯粹的。它的听众只有瓦，只有树，只有半睡半醒的人。
　　想起幼时怕雷。春雷第一响，我总是扎进母亲怀里。她捂住我的耳朵，说那是天公磨面，要给人间送粮食。后来不怕了，自己站在檐下数闪电：一，二，三……雷声追来，我已跑进屋。
　　母亲的比喻真好。天在磨面，地在喝汤，花在沐浴，根在伸展。我们以为的“夜来风雨声”，其实是一首“催眠曲” —— 给泥土，给种子，给所有将要生长的万物悄悄蓄力。
　　在风雨的声响里，我沉沉睡去，像一粒被雨水浸泡的种子，往更深的黑暗里，又拱了拱。所有的美好，都需要一场风雨的洗礼。

 　 花落知多少
　　风住了，雨歇了。晨起开窗，窗外的世界被洗过，空气里有干净的甜。
　　下楼，院角的海棠花瓣铺了一地，粉的，白的。
　　落花，是春天写给大地的信。每瓣都是一个字，可惜我认不全。只读懂一句：来过，开过，然后放手。
　　七岁的小侄女蹲在花边，把花瓣一片片拾进竹篮。她拾得很慢，像在草丛里寻找遗落的发卡。
　　“叔叔，这些花怎么都掉了？”“风把它们吹下来的。”“风坏！”“不坏。花要是不落，果就长不大了。”
　　她低头，从篮里拣出最完整的一朵，别在耳后，蹦跳着跑了。花瓣在她发间颤了颤，像一只刚歇脚的蝶。
　　她不懂什么叫“惜春”。她只是单纯地喜欢，喜欢就要戴在头上。
　　落了多少呢？不敢数，怕一数，春天就薄了；谁又数得清呢，不必数。每一朵都去该去的地方，都遇见该遇见的人。
　　离去与新生，本是同一支曲子。