许文舟（云南）
　　南诏铁柱
　　它不像是铁，或铁浇铸。立出感叹，撼动信手拈来的比兴。
　　环顾树隧深林，卉穗错落，轻风古老地循环。想起诗友就站在这里，吟出“念念为安！”端起茶杯的人，正在啜苦咽甘。一片茶叶，牵动山影奔腾。
　　我来时骤雨初歇，睡莲睡意惺忪，晨风干净鲜甜。对联，再旧依然有铿锵韵脚，衬托着铁柱凛然气节。穹隆为冠，无法释怀铁柱孤独的样子。
　　我从绊桥步入，穿过落花流水的烛台，一场雨围着闲廊的游客，让天边的雷声助阵。才过处暑，许多树叶便开了小差。照壁上的梅，落魄成雁。
　　举首，铁柱安静得让山沉，我还有什么理由，出言或发声。周遭很静，谁的心音，惊动了树梢的云雨。
　　隆庆关
　　杂草与藤蔓，像是某条古道的根基，一座鸟喜欢的山，因此变得生动。汹涌的绿意里，长兰草、蘑菇、小调。鸟语堆叠，星辰离乱。
　　形已倾圮的墙垣，未能抵挡变化与迭代。石的肌理，让一卷蜷曲的历史，夹带松烟。我泡了茶，险恶的关隘无需通牒，我仍然来到石刻前，峰峦攒聚，流水交集，着墨的黎明，散落一地月迹。
　　玉质的蝴蝶，显然扇不动寒重，好在，八月的山谷有轻风。有人匍匐在地，有人直抒胸臆。三百多年后，荆棘涂改了去留，只有寂寥，仍与徐霞客的游记耳鬓厮磨。
　　此刻，繁星隐退，那些复又归来的村民，把石头擦得锃亮。火把引路，苦荞粑粑，蜂蜜酒，等着远方的客人。我坐在山隘，与樵翁说些隆庆关的后话。烟雨一帘，菌香满地。
　　这一天，我收获颇多，纸上布排的文字，每一粒都像是失散已久的故友。
　　离开时，云往山上赶，似是听见哽咽的锣，与猎猎旌旗。
　　多祜清代砖瓦窑遗址
　　炉火经过岁月的篦梳，留着钙质疏松的灰烬。脚下的泥土，曾在幕府或私邸成为飞檐与屋脊。窑体还在冷却，窑壁黏附着厚实的静谧。
　　怀揣手艺的泥瓦匠，摔打着泥巴。功夫，能让泥水长出筋骨。落难的砖瓦上，还看得见破碎的文字与枯萎的卉穗。
　　祖传的碗，斟满烧制的焰火。端看，还能从有豁口的杯盏，还原工匠仔细的抚摸。
　　雨水密实的针脚，可以洞穿石头，让铁还原成锈，却无法击穿一片瓦当。几个泥瓦匠，扯完土坯，再扯一坛烈酒，月色悄悄缝补着日子的倥偬。
　　散落一地的残砖碎瓦，有种岁月的印记。窑还在，立着眺望多年的烟孔。青草一头扎进未成型的土坯。回火沟里，水与火面面相觑。
　　炭粒与柴薪，固定在一只碗的细节，火焰与叹息，浇灌着杯盏，这是瓦窑最薄的脸面。几千年的燃烧，没有让窑身变形，端起碗，等待冷却的泥土，继续泄下点火时的祈祷。
　　听见有人念诵着什么。风起时，又把成品半成品的砖瓦，翻成当年出窑的情景。
　　过定西岭
　　夯实的墙土已经坍塌，埋入大地的誓言，纷纷改口。马蹄匍匐着，故事在一代代人口中篇幅不断精简。路边的桃子，红晕初漾，香息微荡。
　　一块石碑，替烽烟聚散的滇西，进行了简单的复述。“鸟，一只，或一群，逆着光飞，它们翅膀上的金边，是忽聚忽散的曲线。”往左，是历史的侧门，从右，是往事的窗牖。
　　遗弃的剑戟，上马的功勋，散去的群雄，都交由蔓草代言。许多人，与一块石碑上的三个字对望着，一座山岭便有了啸叫的回声。
　　加水点，一位老人指着铺装的柏油路，说他二十年前上山，挑着他的一双儿女徒步。食品百货五金，挤在一间小屋。生活丰盈，老人仍然接待着绵绵不绝的车轮。
　　散落的残砖，像掉了偏旁的汉字，任其草长，一读还是松风淹死的题诗。杏花设宴，淌出高渺的音符，石头皴裂，井水储满历史的书卷。
　　花开花谢，迎春送秋，数不清的名士贤达，生花妙笔，在此吟诗歌唱。
　　侧身高处立，呼吸与天通。墟土零落成尘，定西岭，沿续着时光更迭无法改变的从容。
 　 文盛街
　　石头，还会再旧下去，旧成册页，墨影蓬勃。
　　马匹，还会再少，最后剩落尘的鞍鞯与掌钉，出具南行人犹疑和顾虑。
　　引马石后，是一群游客，依了饥馑，商议着赴宴。主角豆腐，早已姿容万千，以古八碗的形式，等着举箸。
　　老墙无语，替时间活过世纪。古戏台，有花灯演出，直白的台词，轻松胜任想念。观众很少，手机里的小河淌水，不时响起晦暗的声线。镶嵌在墙壁的镜子，出卖着日渐恍惚的脸。
　　高亢的声腔，缓缓流出的小河，许多忧戚的桥段。珍珠泉依旧清澈，有人取水烹制豆腐，煮制熟普。一群女孩坐泉边，不梳妆，只剖心事。
　　我慢慢地走在老街，左右两边，都是幽深的巷口。鲜红的对联后面，总是春喜。一位发呆的老爷爷，极像我的父亲。抹去汗水，面对稻菽。
　　太极山上的云，依然湛蓝。
　　马厩改成的茶室，一直都有料草的味道。人们在这里议论昼夜长短、日影高低。一条补丁的古道，拉长了怀旧的诗篇。
　　徐霞客在弥渡
　　游记里透露不多，接过妙乐师的私赠，徐霞客则以字回礼。比任何一次送别简单，两个老人，搀扶着到落寞的亭台。
　　天灰、云沉。芫荽与苜蓿，酴醾与蔓菁，都有徐霞客想留下来的理由。最终是探寻里的诸多不解，让他把每一天当作起程。目送是游记里若隐若现的线索，一段相伴的行程，至今仍然有人，踏勘、破译、细品慢酌。
　　拎起了只剩鸟影与风声的远路，时好时坏的腿疾与风痹，仍然没有停下书写。
　　峰崖涧壑，日记里都有注解与眉批。双脚踩过的险情，变成了伏案挥毫的低诉。
　　活着的马蹄，极欠平仄的风声，余下的只是困顿。一主一仆，手捧余温殆尽的火塘，凭借星辰，又把一座山，轻轻搁置身后，变成我们面前，无法逾越的高度。
　　小河随性而为地流淌，就是弥渡最简单的相迎。此刻，树叶莹黄，磨房发白。